Прочитала сегодня «Пикник на обочине» братьев Стругацких, послевкусие какое-то странное.
Помнится, когда была помладше, любила истории, пропитанные безнадегой, и чтобы воздух — тяжелый и влажный, и ощущение неотвратимого, всеобъемлющего пиздеца. И обязательно анхэппиэнд.
Сейчас дела обстоят немного иначе.
Тем не менее, мне подозрительно давно не попадалось книг, после прочтения которых хотелось бы улыбаться.