В последнее время шутки про феминизм вызывают у меня не раздражение даже, а что-то вроде брезгливости.
А раздражают приятельницы, которые с искренним сожалением уходят с ивентов раньше, потому что мужа покормить надо.
— Маш, — говорю, — ну он что, сам не может себе что-то сварганить?
— Он совсем не умеет готовить, — оправдывается Маша. Она уже полчаса как теребит в руках телефон и всё поглядывает на время, и видно, что не хочет никуда уходить, а надо.
— Маш, — не говорю я, — человек, который не в состоянии приготовить себе ужин, называется имбицил.
— Маш, — не говорю я, — пусть закажет еду с доставкой.
— Маш, —
Да много чего можно сказать, но её семья — не моё дело, и не мне, одинокой барышне, учить замужнюю тетку, как правильно строить отношения. Поэтому я молчу, и — знаете что?
Так уже было.
Мы будем общаться все меньше, потому что ей надо готовить мужу завтраки, обеды, ужины и компот, а ещё он не любит <что-то>, а без него она не пойдет, и прочее в том же духе. В один прекрасный день я буду прикидывать, кого же позвать на <рандомное нечто>, и здраво рассужу, что Маше с её ограничениями там не место. И в следующий раз тоже. Возможно, Маша обидится. А возможно даже не обратит внимания, что мы почти перестали общаться.
Неважно.
Грустно всё это.
Честно говоря, на Машу мне плевать.
Просто так уже было — с людьми, которые были мне небезразличны.
Вот и накрыло.